The Answer en concert

Pour le vendredi c'est par ici !


Encore des nuages lourds de menace et un cul bordé de nouilles pour cette deuxième journée des Eurockéennes. Dans la série festival engagé, l'organisation a cette année installé avec la Communauté de Communes un stand incitant au tri des déchets, une boisson à bulles américaine bien connue ayant fait don de plusieurs milliers de sacs à base de bouteilles en PET.


On passe un moment à discuter de la sensibilisation du public à la protection de l'environnement (c'est un peu notre métier, dans la vraie vie !) avec l'accueil très sympathique de ce stand - après les gobelets consignés, il ne reste plus qu'à réfléchir aux emballages de la nourriture (notamment les sandwiches "Cora" qui ont beaucoup perdu depuis que ce sont devenus des simples "Daunat") et on pourrait bien arriver au premier festival sans déchets plastique du monde !


Quoi qu'il en soit, on aura pas réussi à arriver avant (ou après !) The Answer, écossais bruyants et rustauds avant AC/DC aussi bien à Bercy qu'au Vélodrôme. Installés cette fois-ci sur la grande scène, ils jouissent pour une fois d'un très bon son, ce qui ne parviendra pas à faire oublier leur médiocrité de sous-sous imitateurs de Led Zeppelin, dont ils reprennent jusqu'au look, en toutefois nettement moins gracieux que les aristocratiques Robert Plant et Jimmy Page en 1968. L'assistance est d'ailleurs clairsemée et peu concentrée en ce bel après-midi ensoleillé.


A la recherche de nos sympathiques accréditeurs au village pro, on passe très, très près d'une conférence de presse qui aurait certainement été fort amusante, celle de Tricky - mais le bonhomme a disparu à l'heure dite avec, nous dit-on, une assiette de poisson. Dommage, d'autant qu'on ne trouvera jamais les gens qu'on était venus chercher ici. Direction le chapiteau par dépit donc, pour les suédois Peter, Bjorn & John. Le groupe joue une pop sucrée mais pas particulièrement passionnante, qui s'écoute très bien assis sous les arbres du fond. On constate à l'occasion de leur tube Young Folks et son sifflement horripilant, que celui-ci n'est même pas effectué en direct ! Quoi qu'il en soit, les gens dansent les bras levés et semblent apprécier - décidément, le soleil brille pour tout le monde aujourd'hui.


On s'en va à la recherche d'autres expériences, pour découvrir les danois au nom très modeste et légèrement hors-sujet de The Asteroids Galaxy Tour sur la plage, curieusement étiquetés électro-pop alors que le groupe joue plutôt de la musique funk-soul (un copié-collé raté sans doute ?), par ailleurs assez plaisante. 5 sbires emmenés par une pétillante petite blonde à la robe très courte (va t'on devoir reprendre le compte des bombes atomiques d'hier ?!).


La plage et son bar sont décidément bien agréables cette année, où tout le monde s'estrasse sur le sable sous un soleil opportunément de retour. Il s'avère qu'on connaissait sans le savoir leur tube carrément groovy Around the Bend (un syndrôme pub quelconque sans doute ?) - en tout cas un premier concert bien agréable écouté en sirotant une grande bière - hey, c'est qu'on se déshydrate, avec tout ce soleil pas prévu...


C'est par contre peu après que va se tenir un concert assez fabuleux de Tricky, dont la constance aux Eurocks est admirable puisqu'on l'a déjà vu ici en 2003, 2001 et 1999... et qui sort en outre d'excellents disques à peu près à la même fréquence. Le fantasque Adrian Thaws ne trouve pas mieux en introduction que de passer une horreur de Genesis, déclenchant des sifflements rageurs de l'ensemble du chapiteau.


Bien joué, tout le monde est donc déjà échauffé pour une entrée sur You Don't Wanna remixant en version plombée les Sweet Dreams d'Eurythmics ! Ceci pour enchaîner, accroché au même micro que la timide Francesca Belmonte (qui a hélas remplacé la nettement plus troublante Costanza Francavilla), un Puppy toy groovy et lourd. Le personnage est toujours physiquement affuté à mort (si j'étais une fille, il m'inspirerait beaucoup, je pense...)


La chair de poule vient instantanément à l'écoute de l'entame du fabuleux titre trip-hop murmuré Past Mistakes, dont le beat lent tape au fond du ventre - c'est d'ores et déjà fascinant, avec une fin hurlée inédite - le tout dure au moins huit minutes mais, on va vite s'en apercevoir, conférence de presse ou concert, le bonhomme se fout pas mal des horaires ! Les vrilles de Black Steel retentissent ensuite, un son grandiose pour mettre le feu aux poudres sous la grande tente. Suit une très jolie chanson calme du dernier album (Joseph ?), où il chante, comme à plusieurs reprises ensuite, "par le torse", ce qui est plutôt déconcertant. En tout cas le morceau est dramatique et hypnotique... avant qu'on soit chopés au colback par une furieuse Council Estate, puis par la très noire Girls où il s'en prend à la batterie (ouch, difficile à retrouver, ce titre-là !).


Quand elle ne chante pas, la jeune fille nous tourne le dos devant des machines, comme si elle était au coin... Elle et tout le groupe obéissent au doigt et à l'oeil de l'artiste, qui laisse durer les titres autant qu'il en a envie avant de donner le signal de fin d'un moulinet du bras. Comme par exemple sur un titre rappé où Tricky offre à la foule une magnifique séance de natation sur bras - décidément, même s'il ne s'est pas laissé filmer par l'organisation pour les grands écrans, le gaillard est de meilleur humeur que par le passé, où certains jours on ne voyait que ses oreilles dans une pénombre enfumée... Passage obligé, Karmacoma et, pour mon grand bonheur, sa splendide reprise de Cure : The Love Cats. Puis un titre très sombre, zombifiant, époque Pré-Millenium Tension sans doute, qu'il fait durer de nombreuses minutes.


Et enfin, dans un morceau d'anthologie de plus de vingt minutes répétant la même boucle au fil de montées et de chutes de tension successives, il danse comme un possédé et se prosterne longuement, et il explose totalement son timing (20 minutes de bonus !), au grand désespoir des organisateurs qui lui font des signes désespérés depuis le bord de la scène - il va même en bousculer un, finissant par un nouveau circuit dans les bras du public. On finit par se demander si le son va être coupé ou la sécurité s'emparer de l'incontrôlable "Gremlin" (dixit son amie Beatrice Dalle). Enfin arrêté, il laisse une audience subjuguée et K.O. debout, pour ce qui restera probablement comme LE concert d'anthologie de cette édition !


Devant l'impossibilité de rater un moment pareil, on devra faire une cruelle impasse sur la délicieuse Olivia Ruiz, également bonne cliente aux Eurockéennes (par exemple ici en 2007), et dont le dernier disque nous a toutefois moins plu que le précédent. Quelques minutes seulement passées en sa compagnie, le temps de découvrir en scène mais de très loin ses nouveaux titres comme Belle à en crever et l'un peu anecdotique Elle Panique. Comme on pouvait l'imaginer, les spectateurs qui sont restés ont paraît-il eu droit à un duo avec Matthias Malzieu, héros eurockéen bien connu et à n'en pas douter inspirateur de la plus réussie du disque, la très chouette Mon petit à petit...


On a toutefois un rafraichissement à boire et tout le site à traverser pour retrouver la nigériane et splendide Nneka, enthousiasmante sur disque et en concert, qu'on se réjouit donc de revoir. La belle ébouriffée est déjà en train de scander Kangpe, aidée par son bassiste qui finit en scat, avec un groupe en configuration plus reggae que sur disque. Elle interprète ensuite un très joli slow parmi deux ou trois (où sa voix rocailleuse et chaude rappelle à chaque fois celle de Neneh Cherry), ainsi qu'un titre appelé VIP (comprenez, Vagabonds In Power).


Suffri, trip-hop sur album, sera ici revue en version dance hall, les mains en avant, où le public danse avec plaisir sous les jolies plantes lumineuses. Un début calme et trompeur débouche ensuite sur le titre HeartBeat, où les plagistes se transforment carrément en kangourous joyeux. Le concert se finit sur l'espérée Focus, moins percutante que sur disque en raison d'une guitare plus effacée et néanmoins très énergique - la musique de cette fille vous file décidément une sacrée pêche !


Une nouvelle traversée du site encore plus terrifiante (plage->loggia) nous attend, et cette fois-ci au pas de course - quelle vie atroce que celle de chroniqueur... On adressera un petit coucou à Pete Doherty en passant, puisqu'on commence à l'avoir vu un peu trop souvent à notre goût, et notamment ici-même l'an passé - il faut croire qu'à défaut d'être devenu génial, il a été assez aimable (et sobre) pour avoir été ré-invité un an après ! Le but de notre course est de voir le court set sludge metal de Kylesa, dont on est fan de la monstrueuse galette Static Tensions.


La bande composée d'un bassiste, de deux batteries (!) et d'un guitariste puissant, est emmenée par une jeune femme ressemblant à la Laura Palmer de Twin Peaks (ils chantent chacun à leur tour, avec quasiment la même voix d'outre-tombe), et il ne va pas tarder à déchaîner les enfers, avec fort opportunément pour nous, quelques minutes de retard... Les deux batteurs cognants comme des sourds sur l'introductive Scapegoat, un mosh-pit plutôt brutal se forme instantanément : pendant le concert, un gros abruti apparemment ami du groupe sautera même de la scène avec élan et les pieds devant, laissant deux personnes au tapis.


Brrr... quel contraste avec l'ambiance peace & love du concert d'avant ! Le groupe enchaîne les morceaux de bravoure trois par trois, avec notamment les ponts en plomb de la mortelle Running Red ou la fabuleuse Unknown Awareness, jouée dans un enfer rouge méphitique. Une partie du public passe le concert à travailler des cervicales, sur ce qui sonne à n'en pas douter comme le timbre le plus sinistre du festival, mais aussi une vraie performance maîtrisée, concise et classieuse - voir à ce sujet les vidéos jointes en fin de chronique...


Quant à la tête d'affiche du festival (entendez en terme de cachet), elle nous en touche une sans bouger l'autre : On ne consacrera pas plus de quelques minutes à Kanye West (alias Gay Fish), au hip hop extrêmement main-stream, beaucoup trop synthétique et même, horreur et indignité suprême, autotuné à mort... A vrai dire, la sensation hype du moment, les Passion Pit, nous intéresseront à peine davantage. Assez anecdotiques et suiveurs en disque, ils le sont également sur scène de la Plage (qu'on ne quitte décidement plus). De toutes façons un groupe qui aligne trois synthétiseurs sur scène n'a forcément pas la conscience tranquille, pas vrai ?


On a la flemme de détailler ici les titres écoutés du bar, à savoir une grosse partie de l'album, épuisante litanie de niaiseries guillerettes (To Kingdom Come, Moth's Wings etc), voire très agaçantes (cf les chinoiseries de Sleepy head). Difficile d'arriver après The Arcade Fire ou TV on the Radio, le talent en moins et la prétention en plus, sans que cela se remarque... Leur passage sur scène confirme une intuition à l'écoute de leur disque : le feu de paille ne durera pas longtemps, avec un peu de chance, ces gars-là et leurs tronches de cake auront disparu des radars dès les premiers frimas revenus, rejoignant The Music, Clap Your Hands Say Yeah et autres Wombats au rayon "Don't believe the hype"...


La soirée prend alors un virage électro définitif sous le chapiteau avec Yuksek, qui avait joué en fin de soirée il y a deux ans sur la petite scène proche de la sortie (déclenchant un bouchon monstre et sautillant), et se voit ce soir offrir le chapiteau comme écrin. Son set tout seul aux machines, avec parties chantées en live, a tout pour rendre dingo l'ensemble du public à partir du moment où il monte en puissance et en bpm, c'est-à-dire très rapidement. Pour un peu, même les parts du flammekueche que j'ai encore acheté (un peu d'indulgence, ça me rappelle le bled !) se mettraient à danser sur leur cartonnette ronde...


Dans la veine Daft Punk/Digitalism, Yuksek joue donc un électro-rock archi putassier - mais au sens positif du terme : irrésistible et assez jouissif, à l'image de son tube Take my Hand. Un poil moins doué que les autres sur disque, et même s'il n'y a pas grand chose à voir sur scène - quoiqu'il assure lui-même, et très bien, les parties vocales, il se rattrape allègement en excellant dans sa science des descentes et des montées, déclenchant régulièrement des hurlements hystériques. Il fait donc logiquement un carton plein et un triomphe, d'autant que pratiquement tous les spectateurs sont concentrés là en l'absence d'autre gros concert à la même heure.


Reste à voir la prestation des turntablists fous de Birdy Nam Nam, à qui l'on doit un très excitant Manuel pour une émeute réussie et un souvenir enthousiasmant en live aux Artefacts 2008. Les gredins joueront notre titre préféré, Transboulogne Express, avant qu'on ait dépassé la buvette située à mi-pente de la grande scène - dommage. Certes leur électro est plus tournée vers le hip hop (leur terreau d'origine), et un peu plus cérébrale que celle de Yuksek (cf l'excellente War Paint). L'ambiance tarde donc un peu plus à monter.


Elle décollera pour de bon quand leur light show, une illumination totale et multicolore de leur set, démarre enfin après quelques chansons. Leurs basses archi-travaillées (Manual for Successful Rioting) et un set bien construit en ascension finissent par emporter l'adhésion générale, au moment où nous déclarons forfait pour cause de jambes coupées (oui, je sais, ce n'est pas une excuse, mais je ne peux quand même pas avouer ici que nous n'avions plus soif !), à l'issue d'un samedi somme toute assez bien garni lui aussi. C'est donc en longeant le bord du plan d'eau qu'on entendra, ainsi que toutes les mamies d'Evette-Salbert je le crains, la montée assez fabuleuse de The Parachute Ending. Au dodo !


Le dimanche c'est par ici !

Les vraies Photos sont par Andy Trax et les illustrations par Philippe !
Petites Vidéos du samedi en ligne par ici !
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...soit trop tard. Car il faut se rendre à l'évidence que The Black Ice Tour sera peut être et sans doute le dernier périple mondial des cinq d'AC/DC.

Il me sera ici tout à fait aisé de chroniquer simultanément les 2 concerts tant ils étaient en tous points semblables, y compris la setlist.





Une chose est certaine, un concert d'AC/DC se mérite : il faut d'abord casser sa tirelire et faire preuve de persévérance pour se procurer les précieux sésames qui permettent d'assister aux shows : des billets d'entrée bien placés si possible ("pelouse or" dans mon cas). Il faut re-casser ce qu'il reste de sa tirelirepour acquérir les titres de transport qui permettront l'accès aux villes accueillantes (Marseille et Paris, depuis Montpellier dans mon cas). Une fois sur place, on crache encore quelques dizaines d'euros : un T-shirt, une casquette ou un caleçon à l'effigie du groupe... Personne n'y est obligé mais rares sont ceux qui résistent à la tentationd'acquérir un souvenir de cette folle journée tant attendue, tant fantasmée, quelque chose qui restera par delà les souvenirs... Et puis, il faut avouer que question merchandising, AC/DC est au point. Jamais vu un public aussi bien équipé en T-shirts que celui d'AC/DC, presque du 100% ! Autre classique : les cornes lumineuses rouges de Lucifer quifont scintiller les stades la nuit tombée. 10 € tout de même l'objet, business is business, y compris chez AC/DC !





Ensuite, il faut attendre, attendre et attendre encore... près de 4 heures (dont 2 debout) pour entrer dans le stade de France et espérer ne pas être trop loin de la scèneet 4 heures de plus, toujours debout, à l'intérieur du stade avant d'enfin voir débouler le groupe sur scène. 8 heures d'attente, c'est long, redoutable pour les organismes mais finalement pas insoutenable. Ce ne sont pourtant pas les premières parties qui rendront l'attente plus agréable malgré une témérité qu'il faut leur reconnaître (ouvrir pourAC/DCD est sans doute un honneur mais peut-on vraiment se faire apprécier à sa juste valeur par un public de 80.000 personnes qui n'attend qu'une chose et rien d'autre : son groupe). A noter tout de même que les prestations de The Answer n'ont pas permis d'apprécier la pourtant très bonne tenue des 2 premiers albums studio du groupe.





Non, finalement, ce qui rend l'attente soutenable, c'est l'ambiance bon enfant qui règne dans les rangs de ces milliers d'anonymes tous venus dans cette enceinte pour la même raison. La communauté des fans d'AC/DC n'est globalement pas cette horde de hardos sauvages sans cervelle quecertains peuvent imaginer. Le public est en effet très hétérogène : du trentenaire métalleux à la famille "classe moyenne" avec enfants et ados en passant par le grand-père biker, le quadra solitaire, l'étranger (italiens, espagnols, vikings...) ou encore la bande de potes venus s'éclater, AC/DC brasse large. Des bourrins il y en a toujours et il yen avait effectivement quelques uns à Marseille et (surtout) à Paris (peut-être les mêmes débiles que ceux qui sévissent régulièrement dans les rangs des supporters du PSG...). J'ai pu tâter de leurs genoux dans le bas de mon dos lorsque certains d'entre eux ont découvert que le pilonnage en règle des spectateurs arrivés avant eux pouvait être unebonne solution pour grappiller quelques mètres. Pathétique, débile mais... malheureusement efficace à la longue.





Mais au bout de ces 8 heures d'attente, la récompense est à la hauteur des efforts consentis. Ça commence par un film d'animation grivois à souhait mettant en scène AngusYoungle diablotin et 2 bimbos dans un train lancé à pleine vitesse. Une loco géante transperce soudain l'écran et c'est parti pour 2 heures de rock n' roll, de riff et d'hystérie collective avec pour commencer, logique, le Rock n'Roll Train du dernier album. Debout, en pelouse or, à proximité de la passerelle qui relie la scène principal à laplate-forme au centre du stade utilisée par Angus pour faire son numéro habituel sur Let There Be Rock, j'ai pu approcher (3 à 5 mètres à tout casser !) deux de mes idoles de toujours, le cadet diablotin des frères Young et sa légendaire Gibson SG. A l'instar de ce dernier qui n'a plus beaucoup de tifs sur le crâne, Brian Johnson, lechanteur qui a succédé avec humilité et talent à l'irremplaçable Bon Scott, a visiblement pris un coup de vieux. Ils ont tous deux néanmoins une pêche d'enfer et Johnson semble prendre plaisir à s'avancer régulièrement au milieu de la foule de fans pour tenter d'instaurer un peu de proximité avec le public. Pas simple dans un stade de 80.000personnes...





Bien plus en retrait, la section rythmique n'en est pas moins efficace. Malcolm Young est toujours aussi tendu, concentré et immobile à la droite des fus du placide métronome Phil Rudd. La clope au bec la plupart du temps (rock n'roll attitude !), il cogne toujoursaussi dur. De l'autre côté de l'artilleur, le discret mais néanmoins efficace Cliff Williams complète avec son jeu de basse cette section rythmique de feu. Le tout sonne excellemment, l'ingé son a manifestement fait du bon boulot. A Marseille comme à Paris, le son était effectivement très bon, ce qui est rarement le cas dans les enceintessportives de cette taille. La preuve que la qualité du son d'un concert est souvent liée aux compétences de l'ingé son et non à la configuration du site contrairement à ce que l'on peut fréquemment entendre... Les animations projetées sur les 3 écrans géants, sont souvent réussies, pleines d'humour, voire d'émotion lorsqu'elles font défiler toutesles pochettes d'albums du groupe depuis ses débuts ainsi que des clichés de Bon Scott. Le public applaudira d'ailleurs chaleureusement cette séquence.





Mais revenons à la setlist : Rock And Roll Train, Hell Ain't A Bad Place To Be, Back In Black, Big Jack, Dirty Deeds Done DirtCheap, Shot Down In Flames, Thunderstruck, Black Ice, The Jack, Hells Bells, Shoot To Thrill, War Machine, Dog Eat Dog, Anything Goes, You Shook Me All Night Long, T.N.T, Whole Lotta Rosie, Let There Be Rock, Highway To Hell, For Those About To Rock.

Si l'on excepte les 5 titres extraits du dernier album, cette setlist sansréelle surprise (à l'exception peut-être de Dog Eat Dog et de l'absence de titres extraits du génialissime Powerage) fait la part belle aux années 70, sans nul doute la meilleure période, l'âge d'or d'AC/DC. On ne s'en plaindra donc pas. 2 titres extraits de High Voltage (1976), 1 de Dirty Deeds Done Dirt Cheap (1976), 3 de Let There Be Rock(1977), 2 de Highway To Hell (1979). Back In Black (1980) était quant à lui dignement représenté avec pas moins de 4 titres. Aucun titre des pourtant très bons Ballbreaker et Stiff Upper Lipp. Un seul titre de The Razor's Edge mais quel titre ! Le désormais incontournable et tonitruant Thunderstruck, moment fort du show, déchaînant une foule endélire. Parmi les autres temps forts d'hystérie collective, Whole Lotta Rosie (la plantureuse poupée géantes Rosie est toujours là, chevauchant la locomotive !), Dirty Deeds Done Dirt Cheap, son riff d'anthologie et son rythme endiablé, Let There Be Rock qui s'étire sur plus de 10 mn, laissant tout loisir à Angus de nous faire son numéro de hautevoltige au centre du stade, et Hells Bells toujours aussi poignante (ici encore pas de surprise, la cloche est de sortie). Highway To Hell est jouée en rappel et For Those About To Rock et ses 21 coups de canon clos le show comme c'est le cas depuis maintenant près de 30 ans. Pas de second rappel (hélas !) mais un petit feu d'artifice en guised'adieu.





A ce stade, on peut d'ailleurs se demander comment un groupe qui sert à son public le même show depuis plus de trente ans ne s'attire pas les foudres de la critique ou pire encore, de son public. La réponse est simple : personne ne demande à AC/DC de faire autre chose que cequ'il fait depuis 30 ans. Au contraire, toute tentative innovante lui serait reprochée. Imaginez la déception des fans si, oh scandale, Rosie devait prendre se retraite... Impossible ! Et c'est la même chose pour les albums : AC/DC est condamné à faire de l'AC/DC pur et dur jusqu'à son dernier souffle. C'est une bizarrerie, une anomalie, uneexception dans l'histoire du rock. Mais à entendre Angus s'exprimer sur le sujet, cela ne semble pas vraiment pour lui déplaire. A nous non plus d'ailleurs !





La fin du show ressemble pour beaucoup à un lendemain de cuite. En effet, après une telle débauche d'énergie, pour le groupecomme pour son public, il est toujours amusant d'observer ces milliers d'âmes hébétées, errant sur la pelouse du stade, épuisées, hagardes et déambulant parmi les milliers de cadavres de bouteilles qui jonchent le sol. Comme si le stade avait littéralement été secoué durant 2 heures, tel un shaker. Le retour sur terre est difficile et progressif.La parenthèse se referme, le rêve s'achève, le fantasme a été accompli et n'est (malheureusement ?) plus à accomplir. Après le Rock n' Roll Train, le RER et ses conducteurs en grève ! Chacun retourne à son quotidien, ses galères, la crise, économique et social...Car c'est aussi ça un concert d'AC/DC, une petite révolution de 2 heures, un havrede liberté où, le temps d'une soirée, on ne peut plus être atteint par les attaques en règle d'un pouvoir politique toujours plus aliénant, oppressant et répressif.

AC/DC n'a certes pas retourné le pouvoir en place mais il a retourné 2 stades en 3 jours... et j'y étais !
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Tôt le matin déjà, pas résisté à l'envie d'aller voir près du stade Vélodrôme ce qu'il en était. Pas encore grand chose à voir à part l'impressionnante ribambelle de camions et de bus noirs - ça doit faire un sacré barnum quand tout ceci se déplace ! Quant aux fans hardcore que j'espérais déjà apercevoir, ils sont peut-être (sûrement) déjà là mais, je l'apprendrai plus tard, de l'autre côté du stade, par où l'on accède aux pelouses. Ben oui, Un VRAI fan va sur la pelouse, c'est un fait, à moins d'être trop vieux pour marcher - ce qui peut certes arriver pour les fans d'un groupe qui a cette année 35 ans au compteur...


Parti honteusement tôt du bureau, je me dirige cette fois-ci vers "the place to be" à Marseille ce jour à 17 h 00, côté Dromel, ouverture des portes pour l'entrée au concert d'AC/DC, groupe mythique, ou plutôt mythologique, qui nous fait ce jour l'honneur insensé de venir fouler la pelouse chevrière du Stade Vélodrôme ! Ce n'est donc pas parce que je les ai déjà vus il y a 3 mois à Bercy (où ce fut largement assez formidable pour avoir envie de rempiler) que je ne vais pas me déplacer - car avant qu'ils repassent ici, il peut nous tomber à tous un bras, a priori. Qu'à cela ne tienne, je prends la décision de repasser quand les ultras seront cuits à point. Et là, GROSSE déception à 16.45 : sans doute peu habitués à gérer autant de ferveur (ha, ha !), les (petits slips d') organisateurs ont ouvert les grilles avant les 17 heures annoncées...


Je ne pourrai donc pas faire la photo/vidéo dont je rêvais : l'ouverture des grilles et la course éperdue des fans tanqués là depuis le matin dans la poussière de l'esplanade (assurément un truc comparable à la charge des orques dans le Seigneur des Anneaux III), pour aller se coller tout devant, et être sûr de bien voir les chaussures d'Angus Young... Quand j'arrive, sous un soleil de plomb, les gens rentrent donc normalement : il y en a bien quelques uns qui courent mais, hey, vous et moi on sait bien que c'est pas les vrais fous du combo australopithèque ! En tout cas j'ai une petite pensée pour ces gens qui vont attendre en principe 4 heures et se taper The Answer, en plus d'un autre groupe de lampistes locaux en plateau, avant de voir leurs idoles - ça va chauffer ! Pour ma part, je reviendrai tranquillement bien plus tard - I overdosed on You !.


Let there be Rock !... Retour sur place environ 3 heures plus tard. Quelques bières éclusées en bande sur l'esplanade, comme le veut une tradition immuable ainsi qu'un simple principe de précaution (se mettre à moitié dans le rouge avant, au cas où l'alcool serait prohibé ou juste prohibitif sur place, puisqu'on a déjà vu les deux ici même...). Impressionnant ensuite d'entrer dans le stade Vélodrôme par en bas, par la pelouse (et sans même entendre Van Halen), et de voir ces tribunes déjà presque entièrement garnies, même si le fameux effet "cornes clignotantes" fait un peu un flop en cette fin d'après-midi encore très lumineuse - ça marchera mieux dans deux heures !


Pour le reste, là-bas devant, The Answer est le même groupe que la dernière fois : des sous-Led-Zep de balloche condamnés à jouer à fond, en mono dirait-on, sans pouvoir mettre un pied sur l'avancée dans le public, ni utiliser les écrans géants, le tout étant fait exclusivement pour mettre en valeur le show géant qui va suivre... Pas vu les pistonnés de Café Bertrand mais si leurs conditions étaient encore pire, chapeau pour eux. En plus The Answer n'a objectivement pas vraiment de chansons, c'est tout au plus une agréable bande-son. J'aurais préféré Wolfmother, dont j'arbore fièrement le sublime T-shirt : australiens aussi, chauds, sales et humides aussi, trois tueurs que n'importe quel lecteur acé-décien de cette chronique devrait aimer aussi ! Même Crying out, la finale de La Réponse (en principe la meilleure chanson pour un groupe plateau), s'empêtrera et s'éternisera sans but apparent...


L'occasion donc de faire le tour - pas si grand - du propriétaire (ben oui, c'est la Ville qui paye ce stade avec mon argent, remember ?) : une demi-pelouse arrière (un-gold donc, au sens non-or) protégée sous plastique, un bar assez minuscule censé abreuver plusieurs milliers de gens quand même (j'y passerai presque 10 minutes pour une bière, par simple désoeuvrement), et en bonus un pass all-access pour les chiottes "Trainspotting" du virage sud du Vélodrôme, où chaque porte en fer qui claque vous emporte plus d'audition que 5 minutes de solo de Gibson SG de qui vous savez. Ciel bleu, nuages pour la déco, pas de vent et CA c'est un coup de bol, parole de marseillais, le mistral vous aurait tué le concert, malheureux !


L'occasion aussi de contempler la collection de T-shirts, cornes à la con et autres goodies AC/DC sortis ou ressortis pour l'occasion. Manque la guitare gonflable, sans doute sold-out. Mention spéciale au T-shirt vintage gris-souris, à la police minimaliste et élimée, "AC/DC Est.1973", fièrement arboré par des quadra/quinquagénaires, l'air de dire, Ouais, c'est mon vieux t-shirt d'Ass'Dèsse, il était noir et le texte blanc au tout début, mais je l'ai beaucoup porté en trente ans car MOI je suis un vrai fan, pas comme TOI 'spèce de p'tit con !. L'illusion est quasiment parfaite, je suis impressionné par le premier que je vois, jusqu'au moment où je réalise qu'il est en vente au merchandising, le collector ! Acheter un faux vieux t-shirt, franchement, vous avez pas un peu honte, les poseurs ?


Belle opération en tout cas, c'est un succès commercial ! Tout comme le set heureusement court de The Answer et finalement assez applaudi (plus qu'à Paris même je crois) qui a hélas gagné le droit, outre de sortir de l'anonymat des pubs irlandais (où il était sûrement plus convaincant et en place), de re-revenir nous les briser aux Eurockéennes dès juillet ! Pendant ce temps, certains éléments du public commencent à être ronds comme des queues de pelle, il est temps que ça commence. T'es sûr que t'as pas l'temps d'aller nous chercher des bières ? rote un sosie de Barney-des-Simpson à côté de moi à l'oreille de son pote... Ben non justement car quoi qu'il en soit, y'a des choses sur lesquelles il faut être précis, les jeunes papis australiens ont leurs petites habitudes : on avait dit vers 21 heures, et c'est à peu de choses près au déclic du quartz de l'horloge atomique de Genève sonnant 21 h 00'0" que le concert démarre dans un grande clameur.


En avant pour le dessin animé où un Angus diabolique enfourne du charbon d'un air salace dans sa loco folle et pleine de gonzesses à moitié défaillantes. Je suis en place, bien en face, à 50 mètres de la scène, en gros je vois aussi mal que la dernière fois (ou j'étais en hauteur mais derrière la scène !) mais au moins ça va me changer, d'ailleurs j'ai des jumelles, et puis consolation de taille, le son sera idéal d'ici, surement meilleur que sur les 10 premiers rangs où s'entassent nos amis les fanatiques hystériques, ou même que des places les plus latérales. Je n'ai plus soif et pas encore la vessie menaçante, tout est parfait ! C'est parti pour deux heures de concert, déjà racontées en détail par plein d'autres (dont moi) sur ce site ou ailleurs, avec une la set-list a priori inchangée sur la tournée Black Ice, faisons-là donc le plus court possible puisque là n'est pas l'intérêt principal...


Rock'n'Roll Train, riff roboratif et entrée en scène du train écrasé (si, si, je l'ai vu de côté, il est plat !). Hell ain't a bad place to be, la tension monte et les dernier-momentistes se faufilent en se faisant insulter - un videur zélé et bête tentera même d'en arrêter deux, sans succès. Back in Black, ça y est, le son est réglé comme il faut, le plaisir me submerge, ça valait le coup de revenir, ce coup-ci c'est sûr, même si j'ai déjà compris que rien n'allait changer dans le set. Big Jack, chanson objectivement sans aucun intérêt, un type devant moi tente l'enregistrement pirate, à 50 mètres, pleine pelouse, ouch ! Dirty Deeds done dirt Cheap, plus speed, fait gronder le stade de plaisir...


Shot down in flames, hey au fait, vous connaissez le principe d'AC/DC en live ? Alors voilà, batteur, bassiste et Malcolm Young s'emmerdent gentiment au fond de la scène en assurant le steak (le batteur Rudd fume d'ailleurs tout en jouant, n'essayez pas ça chez vous), Brian Johnson va et vient et hulule les bras levés sur 3 à 5 notes, de sa voix nasale de goret que l'on châtre, la scène fume, 200 spots clignotent mais en fait il ne se passe qu'UNE chose intéressante au final : Angus Young ! Costume d'écolier, Gibson SG (les deux ayant viré au noir depuis une ou deux décennies), 50 ans passés, courant un peu moins qu'avant mais encore largement plus que la moyenne, alignant l'ensemble des morceaux de bravoure à la guitare et faisant le pitre une moitié du temps, quand son gentil frérot assure stoïquement la section rythmique, à la Gretsch-un-seul-micro. Et pourtant le tout est proprement fascinant !


Car voici Thunderstruck, le mythique solo picking que, comme des milliers de gens, j'ai longtemps essayé de reproduire dans ma chambre (mais jamais sur une Gibson SG hélas), occasion d'un duck-walk un rien poussif filmé par en-dessous, mais aussi d'un grand moment de bonheur, à ce stade tout le monde est à peu près hystérique autour de moi ! Black Ice, boogie un peu gentil, un peu de blah blah sur la passerelle et un premier solo bluesy. The Jack, titre on ne peut plus sympathique repris en choeur par tout le public (au fait, personne n'a de jack sur scène, savent-ils encore que certaines guitares se branchent ?). Quelques filles vaguement en soutif sont filmées par un réalisateur enjoué, et gloussent en s'apercevant sur les écrans géants.


Pas de quoi fouetter un chat, c'est assez peu subversif ou même excitant, comparé aux vraies mammelles que j'ai déjà vues brandies fièrement au vent à des concerts de Rammstein, Iggy Pop ou même Nick Cave. Et puis vous je ne sais pas, mais moi, quand je suis derrière ce genre de filles qui passe tout le concert sur les épaules de son mec, je suis assailli de pulsions assez peu sexuelles, plutôt du genre à base d'armes à feu, objets contondants et autres outils de décapitation artisanales. Pas plus subversif que ces braves filles d'ailleurs, n'est le traditionnel strip-tease d'Angus, achevé sur un (hideux mais drôle) caleçon floqué aux initiales du groupe (je reste convaincu que le logo peint direct sur ses fesses aurait plus de tenue). Disons que c'est un show familial à l'américaine, quoi !


Son assez mortel solo accompli torse nu, le troll toujours affuté mais un brin dégarni et aux yeux hagards (dont j'ai déjà remarqué la dernière fois une ressemblance marquée avec le Gollum tardif) enchaîne sur Hells Bells, grand kiff et tuerie incontestable, Brian essaye d'attirer l'attention en se pendant à sa cloche - ça ne marche qu'à moitié, puisque des milliers de gens sont occupés à rejouer la mythique descente en grimaçant sur leur ... Air Gibson. Shoot to thrill, déjà une heure qu'ils jouent et aucun ennui en vue, mais quand même un vrai problème d'intendance à régler. Pour ma part, j'en profite donc pour me livrer, sur l'inepte War Machine et la pression étant devenue vraiment trop forte, à une petite miction-debout, autrement appelé le ... pipi-gobelet.


[Parenthèse technique mâle : opération fort pratique pour ne pas déranger 3 000 personnes en allant aux cabèches, ni perdre une place enviable, win-win en somme, tout en évacuant un trop-plein de vessie susceptible de vous gâcher une fin de concert, le pipi-gobelet avait déjà été testé avec succès par votre serviteur l'an passé pendant un slow de Metallica. Exercice a priori réservé aux mâles (quoique...), pas si évident que ça, qui requiert un minimum de conditions favorables : un grand gobelet conservé à cet effet, une obscurité presque totale, un public concentré sur la scène, pendant un morceau pas trop speed, des voisins pas trop remuants, un max de concentration et d'habileté, du sang froid ! Voire même un peu de chance.... Pas le moment qu'une jolie voisine vous demande du feu, quoi.


Cela étant, une fois l'exercice réussi, on se sent fabuleusement ragaillardi et d'attaque ! Attention, le forfait accompli, c'est en s'accroupissant pour verser délicatement le contenu qu'il ne faut surtout pas se déconcentrer, pour ne pas éclabousser qui que ce soit, et vos propres pompes en premier lieu. Après, autant arroser le pavé d'Arras ne m'avait guère ému, autant j'avoue que pisser - même hors sol - à peu près en plein milieu du mythique Stade Vélodrôme, quasiment au point de coup franc ou ce satané Juninho nous l'a (encore) mis profond la dernière fois, le tout au milieu de 55 000 personnes hurlantes et casquées de cornes rouges, ça m'a quand même fait un petit quelque chose, disons un petit frisson quoi... Fin de la parenthèse technique mâle]


Dog Eat Dog, issue de mon album préféré, titre coolissime, le batteur fume toujours (ou fait bien semblant), gros light show. Contraste cruel avec une chanson quelconque du non moins quelconque dernier album Black Ice, non identifiée, où Angus mastique furieusement un chewing-gum peut-être imaginaire en jouant... You Shook me all night long, riff d'une connerie et d'une efficacité foudroyante, mes jumelles révèlent que le groupe, même bien ronronnant dans un show huilé, sue quand même par tous ses pores et mouille le marcel (enfin, pour ceux qui portent encore quelque chose). T.N.T., climax la dernière fois, encore jouissive cette fois-ci, solo à une main, communion, extase totale ! Whole Lotta Rosie, l'énorme pouf est encore plus vilaine et bourrelée de face que de profil, c'est gras et vulgaire mais plutôt marrant, elle tape du pied en rythme et se dégonfle ensuite en un temps record.


Mon pic orgasmique se situe pile-là (et pas grâce à elle, d'ailleurs) : les trois premières minutes de Let there be Rock, totalement géniales. Et puis bien sûr, le grand numéro du (my preciousss !) guitar hero, sur la passerelle, puis sur la plate-forme (qui semble avoir du mal à décoller, je la voyais plus haute la dernière fois !) où il se roule sans ambages dans les confettis, dans un solo de 10 bonnes minutes, infini et dantesque, dont pas une note n'est de trop, une leçon de blues à se les mordre, au fait, ma guitare est à vendre, j'en jouerai plus jamais... Il cabotine à n'en plus finir et l'on en redemande. 1 h 50 et quelques, contrat rempli, la scène est quittée sans aucune surprise, tout cela est immuable, on vous dit !


Rappel contractuel donc, avec une Highway to Hell que je trouverai inexplicablement moins percutante que d'habitude, malgré les jolies cornes rouges dont s'est affublé le diablotin, qui galope toujours. Mais pour finir, un For Those about to Rock en apothéose, canons au clair : je peux vérifier que si les canons arrachent la tronche sur les côtés, on les entend finalement peu du fond de la pelouse. We salute you Marseille ! braille une dernière fois le lead singer, tandis le stade chavire... Les gens les plus à fond chialent surement à cet instant, de ce qu'ils ont vu, ou de ce qu'ils ont tant attendu et qui est déjà fini ! Pas fanatique à ce point, je suis tout de même euphorique et plus ou moins surexcité !


Je crois quelques instants à un rappel vraiment inattendu, mais le concert se finit sur un court feu d'artifice que je qualifierais de moyen, hep, n'est pas Rammstein qui veut ! Bon et puis suite aux élucubrations douées (et parfois irritantes je vous le concède !) du Jack 2 Chab' ci-dessous, je vois que des gens se déchirent pour savoir si oui ou non ce concert était extraordinaire ou mauvais, entendez pour du AC/DC. Je dirais, un peu des deux sans doute. C'était pas Donington mais putain à Donington les baffles étaient à l'ancienne (les fameux "murs de son") et y'a peut-être des gens qui en sont restés sourds, demandez-leur ce qu'ils en pensent.... Et en même temps 18 ans sont passés, des filles ont eu le temps de naître, commencer et finir une carrière de mannequin pendant que les australiens vieillissaient ! Mais c'est juste l'un des deux plus grands groupes du monde encore en activité, et il joue pas tous les jours à 5 stations de métro de chez vous pas vrai ?


Alors bon, j'ai vu à peu près rigoureusement le même concert qu'à Bercy mais sous un autre point de vue : de plus loin mais avec un meilleur son. Donc je ne regrette pas ma soirée ! Evidemment ils sont vieux, évidemment Bon Scott était leur seul et unique chanteur mais putain j'avais même pas tout à fait 5 ans quand il est mort, franchement je m'en FOUS complètement et même, histoire d'énerver tout le monde, autant que de l'apport supposé IRREMPLACABLE de Syd Barrett, Brian Jones, Stuart Sutcliffe, des 4 premiers batteurs de Warsaw ou de ceux de Spinal Tap, sur leurs groupes respectifs - dans le genre regrets éternels, y'a que le fameux solo de basse de Cliff Burton qui m'émeuve un tant soit peu...


Hier soir, ouais, c'était pas le concert du sièce, mais merde à dieu de bordel de troll en short, AC/DC jouant à Marseille, c'était quand même génial et rigoureusement in-ra-ta-ble !
Hell yeah, Rock'n'roll ain't noise pollution !

Illustrations 'DIY' par Philippe - Vidéos souvenirs : ici !
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